Elle est blanche cette page de cahier et mon encre est noire... Je ne sais qu'écrire. Écrire une vie ou en écrire une autre, imaginer savoir faire autre chose. Rendre chaque mot une aventure rendre chaque lettre une histoire. Un talent, une passion ou juste une illusion ? Juste ma vie à moi, loin de celle que je suis capable de créer, loin des monstres que je sais inventer. Je vis à travers les lignes, je pense à travers ces mots. J'aime mes fautes d'ortographes... Mais je ne m'aime pas moi.
Alors je t'aimerai pour deux. Et Bob l'éponge aussi.
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